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Espejos rotos...
2008.03.10
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30
Y el mula mula del desierto ha volado hasta el espejo roto de aquel viejo loco, el del pelo rojo…
¿Sabías que el blanco y negro de mi plumaje no se arruga con el tiempo?
Cada suspiro es un renglón en el calendario…
¿Sabías que la soledad se acuna bajo el rojo luto del naranja?
Lleva tirantes y se cuelga de un último aliento…
¿Sabías que adormece sentada y recita versos de su niñez?
Su voz es un hilo de vida…
¿Sabías que su última ola está por llegar?
Vendrá en marea alta y con luna nueva…
¿Sabías que sus lágrimas se han quedado sin sal?
Gotean en el columpio de la niñez.
¿Sabías que sus nietos tan sólo son un recuerdo?
El corazón desmemoriado de la memoria ha dejado de mover sus velas.
¿Sabías que ya no hablan porque nadie les escucha?
Son cuñas de piedras, almidonadas por nadie y ahondadas por la azada del esfuerzo…
¿Sabías que sus huesos crujen de frío?
Varas de almendro de sangre tibia.
Braseros sin brasa que un día templasteis…
¿Sabías que ya no riegan al atardecer?
Las flores se han secado...
¿Sabías que su pasado ha encallado?
En la pared encalada de blanco y luto...
¿Sabías que ya no miran porque nadie les quiere ver?
Miradas furtivas sobre el colchón de la inercia.
Miradas aguileñas, convertidas en ases de corazones.
Miradas de hiel, bajo la sábana de la espera…
¿Sabías que no levantan la cabeza, por no molestar?
Barbillas despechadas.
Perfiles sin silueta, apoyados sobre el mástil de la soledad más amarga.
Sombras sin sombra…
El pájaro del viajero ha emigrado de nuevo.
Es luna nueva y marea alta…
El luto se lo ha llevado, de la mano,
en el último atardecer, el más soñado.
Una de sus plumas, blanca y negra, ha caído sobre mi brazo.
Parece un mensaje enterrado…
¿Te acuerdas de aquel viejo loco, el del pelo rojo?
El que miraba acurrucado,
a través de aquel espejo roto,
el de mirada clara,
el de perfil atormentado
Hoy nos ha dejado.
Ha volado,
a lo más alto...
El rojo del atardecer, también se lo ha llevado,
le tomó de la mano,
el viento marcaba su paso,
sobre su cauce agrietado.
De su secreto sólo queda un retazo,
el derramado sobre su regazo, de este rellano,
junto a los pies de aquel hombre,
el más encorvado...
Aquel viejo loco, el del pelo rojo,
el de los ojos claros y
perfil atormentado,
conocía el secreto de aquel mensaje enterrado.
Era un hombre sabio…
¡Mirad a través del prisma,
pero desde el otro lado!
decía, acurrucado,
siempre, callado.
Y bajo el calado callado de su casco,
emerge un nuevo sabio.
Tallado con tu madera, la de antaño,
con el rojo de la luz y la vela sin vela de tu pasado.
El mula mula lo sabe,
por eso te ha acompañado…
Vuela…
Observa…
Ríe…
Sueña…
Su espejo sigue hablando.
Falta un pedazo,
otro presagio,
el de aquel hombre,
el otro viejo loco,
el del pelo blanco,
el que mira despacio,
con los ojos cerrados.
El hombre callado,
el más encorvado...
(A la de los ojos chuchurríos.
Ella conoce el mensaje enterrado…
A la yaya…)
Pues te has ganado mi olé más que nada por lo de chuchurrío...
Y es que a los del sur nos delata y une estas mágicas palabras...
????? · 2008-03-12: 02:45
hoy le he leido tus versos a la de los ojos chuchurrios, sus ojos expresaban lo que su mente no alcanzaba a procesar, y ha sonreido, a ella nunca le habian dedicado nada.
manuela · 2008-03-14: 02:53
Ah, the stories you tell! Love this set!
#3 and #27 are my favs!
