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Frescureeenta.
E acho que hoje eu não estou boa pra escrever alguma coisa decente (nao digo que sempre escreva). Mas é que sei lá, queria ter dormido mais. E queria pintar meu quarto de cor-de-laranja, mas acho que não agradaria ao meu pai. Gosto de milho, e o melhor é o de São Paulo, no pratinho. Sinto saudades do cuidado exagerado da minha mãe e das birras da minha irmã Fernanda. Queria ter cabelo negrão, e ser mais baixa. Gosto de fazer nada, e isso me deu idéia de começar outro texto:

Me irrita demaais quem pergunta: "E aí, o que você gosta de fazer?". Poxa, isso é pura insegurança da pessoa, ou é sinal de segundas intenções, ou não é sinal de coisa nenhuma. Eu normalmente respondo "Nada", que é sinal de que perdi a empolgação.
Quem está realmente interessado faz perguntas diretas, tipo: "Você gosta de maçã?", ou "Você sabe 'plantar bananeira' e andar com as mãos e bater palmas e coçar o nariz?".
Acho que eu complico demais. Sou tão exigente. Mas vê se eu ligo: não.
Tenho preguiça de mudar, dá tanto trabalho. E é legal ser estranha; é quando você vê quem realmente não está preocupado com o que os outros pensam. O Victor poderia facilmente nunca mais falar comigo depois de eu ter gritado risadas a Andrômeda inteira. Mas não, ele nem liga. Ele até foi gritando comigo.
O que mais me diverte agora é que as pessoas vão olhar este textão e vão ter preguiça de ler, ou ler só o comecinho, ou seja, a este ponto, posso escrever barbaridades. Eu sempre quis falar pra todo mundo que eu amo a Turma da Mônica.
Acho que perdi a linha de pensamento - deu branco.
Gosto de fazer drama de carência de amor, só pra que venham aumentar meu eguinho. Experimentem, é maior divertido.